Na Cozinha

Ah, como esta morena me dilacera.
Só ela sabe fazer aquele cheiro subir da cozinha, da panela, de suas mãos...
Não entendo meu deus, são os mesmo temperos das vizinhas, das amigas, até da minha mãe.
Mas o cheiro da sua panela acaba comigo. Acaba com as vizinhas, com as amigas, até com a minha mãe.

E seu café? Preto, quente e cheiroso. Do mesmo modo como ela me quer ver. Pra isso ela capricha no café, no deitar da água fervente em movimentos circulares, como quem faz uma poção mágica do amor. E funciona, porque eu me inspiro ao inspirar aquele cheiro e fico também preto, quente e cheiroso pra ela, sempre que ela quer, e sempre que ela não quer também, caso ela mude de ideia.

E quando ela tá lavando louça? Às vezes, quando chego mais cedo da obra, tá ela lá, de saia curta, blusinha de algodão estampado, detergente espumando na bucha e ela se apoiando na perna direita.
Na perna esquerda.
Na perna direita.
Na perna esquerda.
E esse vai e vem, cai não cai, me empurrando pra lá e pra cá no seu molejo quieto enquanto lava a louça numa maestria como quem prepara um filho com todo esmero natural da natureza. Aquilo me dilacera.
Observo-a.
Amo-a.
Admiro-a.
Até que não me aguento, e entro na cozinha. No seu santuário, onde tudo e todos perdem o sentido e os sentidos e ela reina.
Minhas mãos se aproximam da sua cintura, meu corpo do seu e ela sabe que minha boca no seu ouvido só tem um desejo a fazer:
"Cuida de mim, como cuidas da tua cozinha? Cuida vai?"